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Hierven los clubs y los adolescentes
comen pastillas de colores,
harto de mal vivir el siglo veinte,
muere de mal de amores.
Los hechiceros de la tribu resucitan
para invertir en mis pecados,
y hacen los traficantes, de estampitas (skin-game),
su agosto en el supermercado.
Y la mentira vale más que la verdad
y la verdad es un castillo de arena,
y por las autopistas de la libertad
nadie se atreve a conducir sin cadenas.
Y yo me muero de ganas de decirte
que me muero de ganas de decirte
que me muero de ganas de decirte,
que me muero de ganas de decirte
que te quiero.
Y que no quiero que venga el destino a vengarse de mí,
y que prefiero la guerra contigo al invierno sin ti.
Cada mañana salto de la cama
pisando arenas movedizas,
cuesta vivir cuando lo que se ama
se llena de ceniza.
Y por las calles vaga solo el corazón
sin un mal beso que llevarse a la boca
y sopla el viento frío de la humillación
envileciendo cada cuerpo que toca.
Y yo me muero de ganas de decirte
que me muero de ganas de decirte
que me muero de ganas de decirte,
que me muero de ganas de decirte
que te quiero.
Y que no quiero que venga el destino a vengarse de mí,
y que prefiero la guerra contigo al infierno sin ti.
Y yo me muero de ganas de decirte
que me muero de ganas de decirte
que me muero de ganas de decirte,
que me muero de ganas de decirte
que te quiero.
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y que prefiero la guerra contigo al infierno sin ti....
