Acompaño a mi sombra por la avenida,
mis pasos se pierden entre tanta gente,
busco una puerta, una salida
donde convivan pasado y presente.
De pronto me paro, alguien me observa,
levanto la vista y me encuentro con ella,
ah, y ahí está, ahí está,
ahí está, ahí está
viendo pasar el tiempo la Puerta de Alcalá.
Una mañana fría llegó
Carlos III con aire insigne,
se quitó el sombrero muy lentamente,
bajó de su caballo,
con voz profunda le dijo a su lacayo:
“Ahí está, la Puerta de Alcalá.
Ahí está, ahí está
viendo pasar el tiempo la Puerta de Alcalá.”
Lanceros con casaca, monarcas de otras tierras
fanfarrones que llegan inventando la guerra,
milicias que resisten bajo el "no pasarán"
y el sueño eterno como viene se va,
y ahí está, ahí está, la Puerta de Alcalá,
ahí está, ahí está
viendo pasar el tiempo la Puerta de Alcalá.
Todos los tiranos se abrazan como hermanos
exhibiendo a las gentes sus calvas indecentes,
manadas de mangantes, doscientos estudiantes
inician la revuelta, son los años sesenta,
y ahí está, ahí está, la Puerta de Alcalá.
ahí está, ahí está
viendo pasar el tiempo la Puerta de Alcalá.
Un travestí perdido, un guardia pendenciero,
pelos colorados, chinchetas en los cueros,
roqueros, insurgentes, modernos, complacientes
poetas y colgados,
aires de libertad,
y ahí está, la Puerta de Alcalá,
ahí está, ahí está
viendo pasar el tiempo la Puerta de Alcalá.
Miro de frente y me pierdo en sus ojos,
sus arcos me vigilan, su sombra me acompaña,
no intento esconderme, nadie la engaña,
toda la vida pasa por su mirada.
Mírala, mírala, mírala,
mírala, mírala, mírala,
la Puerta de Alcalá….
.
