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Sabía que era algo malo lo que aquel cabrón hacía,
pero por miedo, rabia, nunca se atrevía a compartir la situación,
dolía más en su mente que en su cuerpo
y en la vergüenza del silencio se marchitó su corazón.
Las otras niñas no jugaban al mismo juego que jugaba Lyss,
las otras no se desnudaban ni les contaban los lunares,
ni amanecían sus sábanas en lagrimitas de sangre.
La tortura de Lyss era su padre,
más que padre, una cruz,
más que cruz, el dolor
que vieron las paredes de aquella habitación,
la tortura de Lyss.
Creía que después de la noche oscura llega el día,
pero en su caso nunca se cruzó el ocaso,
nadie escuchó su desnudez,
dolía más en su mente que en su cuerpo
y en la vergüenza del silencio se marchitó su corazón.
Las otras niñas no jugaban al mismo juego que jugaba Lyss,
las otras no se desnudaban ni les contaban los lunares,
ni amanecían sus sábanas en lagrimitas de sangre.
La tortura de Lyss era su padre,
más que padre, una cruz,
más que cruz, el dolor
que vieron las paredes de aquella habitación,
la tortura de Lyss.
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Lyss, poco a poco, se fue haciendo mayor,
encerrada en sí misma, renunciando al amor,
presa del miedo, no supo huir
de aquellos putos recuerdos antes de morir.
